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“Aquel amor insólito que alguien
encontró en cualquier parte
y fue el comienzo

o el fin de una tristeza”.

Víctor Botas

BUSCADORES

Qué buscaba yo en ti, o en todos o en mí misma.

Qué buscas tú en los libros y en los rostros,

en las fotografías que cobijas

como un dios o un pastor

inquieto por la huida constante de un inmenso

rebaño, un rebaño de imágenes que guardas

para que en la memoria no se pierdan,

aunque posiblemente tú jamás

volverás a mirarlas.

Qué salvamos en todas las costumbres

alzadas como lanzas

contra el feroz engaño de la vida

y el atroz desengaño de la muerte.

Yo te recuerdo a veces en medio de la tarde.

No eras el primero pero eras

por aquel tiempo el único.

El tiempo, mi elección, la coincidencia.

Aunque queramos reducirlo todo

a paisajes quemados de cal y de ironía

-tan aburrida y triste, tan vulgar-,

aunque no te sorprenda

que te niegue tres veces cada noche

ni a mí que tú me vendas cada vez que me nombres

y que entonces

setenta veces siete te perdone,

y aunque jure que no y lo repitamos

hasta que un día me parezca cierto,

yo sé que al elegirte seguía una llamada

desde el sitio en que duerme tu conciencia.

Tú movías las olas de un mar superviviente

como un hondo hechicero,

y su lento oleaje me arrastraba

y en la llamada oía una verdad.

Pero ya no sé más. No sé explicarlo